fangirls, do your duty
я даже не знаю сколько сеансов психотерапии понадобится, чтобы вылечить меня.
наверное лет пять ежедневных сеансов.
руки дрожат, дневники и сигареты не помогают.
так хочется просто пустить кровь по запястью и покончить с этим самообманом, с этой глупой глупой игрой.
телефон разрывается от людей, которых я не знаю. я больной, я болен, мне нужно лечится.
да, в англии это ведь бесплатно всё - бери, не хочу.
но мне страшно начинать. страшно будет смотреть в лицо человеку на протяжении всего этого времени и осознавать
что сколько бы не прошло часов, меня всё равно не поймут. я сам себе вру, я мастер самообмана. чего уж говорить об остальных.
мне холодно, холодно, я схожу с ума на протяжении уже шести лет - медленно, болезненно, упорно.
меня не спасают эти люди, этот секс, меня спасают убеждения. хочется впиться ногтями себе в глотку.
рвать кожу, царапать ножницами глаза, плакать, плакать, плакать.
уже десять утра, я опять не спал, через три часа я снова стану всем нужен, потом этот грёбанный новый год а в час ночи опять напиться до
янихеранепонимаючтовокругпроисходит и.. и ничего.
возможно ли это вообще? "вылечить меня". вылечить от чего? от самого себя?
я просто устало закрываю глаза и мысленно убиваю себя снова и снова.
я стал всем для всех. мама гордится, сынок то в тройку самых престижных вузов в Великобритании поступил.
все мои курсовые возвращаются ко мне с высшими баллами. обо мне пишут в газетах, лекторы со мной уважительно здороваются
все, кто меня знают, безоговорочно подтвердят, что именно со мной нужно напиваться и курить и колоться.
а я? что я сделал для себя? сжав челюсти избиваю себя до изнеможения каждый раз, как просыпаюсь. чтобы не помнить. и не знать.
что. я. есть.
всё ахуенно? у меня всегда всё ахуеннее всех. только вот однажды глупая кожа не выдержит напора внутреннего чудовища
и стены будут заляпаны моими кишками и мозгами
и сгнившее сердце случайно залетит под кровать, оставаясь пылиться там на века в своём невидимом лике.
не помню когда последний раз мне было морально больно.
меня просто нет.
откуда я беру силы двигаться дальше? я просто ломаю других людей.
наверное лет пять ежедневных сеансов.
руки дрожат, дневники и сигареты не помогают.
так хочется просто пустить кровь по запястью и покончить с этим самообманом, с этой глупой глупой игрой.
телефон разрывается от людей, которых я не знаю. я больной, я болен, мне нужно лечится.
да, в англии это ведь бесплатно всё - бери, не хочу.
но мне страшно начинать. страшно будет смотреть в лицо человеку на протяжении всего этого времени и осознавать
что сколько бы не прошло часов, меня всё равно не поймут. я сам себе вру, я мастер самообмана. чего уж говорить об остальных.
мне холодно, холодно, я схожу с ума на протяжении уже шести лет - медленно, болезненно, упорно.
меня не спасают эти люди, этот секс, меня спасают убеждения. хочется впиться ногтями себе в глотку.
рвать кожу, царапать ножницами глаза, плакать, плакать, плакать.
уже десять утра, я опять не спал, через три часа я снова стану всем нужен, потом этот грёбанный новый год а в час ночи опять напиться до
янихеранепонимаючтовокругпроисходит и.. и ничего.
возможно ли это вообще? "вылечить меня". вылечить от чего? от самого себя?
я просто устало закрываю глаза и мысленно убиваю себя снова и снова.
я стал всем для всех. мама гордится, сынок то в тройку самых престижных вузов в Великобритании поступил.
все мои курсовые возвращаются ко мне с высшими баллами. обо мне пишут в газетах, лекторы со мной уважительно здороваются
все, кто меня знают, безоговорочно подтвердят, что именно со мной нужно напиваться и курить и колоться.
а я? что я сделал для себя? сжав челюсти избиваю себя до изнеможения каждый раз, как просыпаюсь. чтобы не помнить. и не знать.
что. я. есть.
всё ахуенно? у меня всегда всё ахуеннее всех. только вот однажды глупая кожа не выдержит напора внутреннего чудовища
и стены будут заляпаны моими кишками и мозгами
и сгнившее сердце случайно залетит под кровать, оставаясь пылиться там на века в своём невидимом лике.
не помню когда последний раз мне было морально больно.
меня просто нет.
откуда я беру силы двигаться дальше? я просто ломаю других людей.
столько всего
что я даже на знаю с чего начать
я не просто так говорю
проверяла )
но я в любом случае попробую. где-то к середине января наверное.
для начала он будет знать только то, что рассказываю ему я - что само говорит за себя.
к тому же мне не нужен красный диплом, чтобы понять в чём моя проблема.
а если я не понимаю, то кто-то другой уж точно не поймёт.
мне не нужны глупые адаптации курса по психологии и ни о чем не говорящие термины вроде bipolar or schizophrenic
у матери как-то был любовник, который был психотерапевтом. он поставил мне диагноз шизофрении. помог? не-а, не думаю.